Son vieux.

Son vieux, il lui a tout pris.
Jour après jour, la politique de la terre brûlée sur sa vie.
Elle est vide. Une coquille. Il lui a retiré un à un ses petits bonheurs. Les moments qui faisaient sa joie, il s’est arrangé pour les détruire.
Il ne le fait même pas exprès. Au début elle lui trouvait des excuses. Il est malade. Il a eu une enfance malheureuse. Il… non, elle n’y arrive plus a présent. Elle pourra l’aimer et réussira a se rappeler son humanité quand il sera mort, y’a plus qu’à attendre.
La, tout de suite, elle est prise de spasmes terribles rien qu’en pensant à lui. C’est au delà de la haine. Il a tout brisé. Tout ruiné. Elle, les gens qu’elle aime, sa mère. Tout son paysage est grillé par sa folie. Elle a tout donné pour essayer de préserver quelques bribes de vie heureuse. En vain.
C’est un rouleau compresseur, elle pouvait pas lutter. Il est sa rage, sa culpabilité, sa perte, son angoisse, sa violence, sa honte. La source de ses maux. L’origine de sa vie pourtant. Rien de bien ne peut lui arriver puisqu’il est la. Il s’est d’abord assuré qu’elle ne se sente jamais bien dans sa peau. Ses victoires, il les a ignorées, ses défaites, il les a moquées.
Son physique, il l’a toujours pointé du doigt. Trop vulgaire, trop vilaine, trop grosse. C’était pour son bien qu’il disait.
Son esprit, toujours nié. Indigne de la moindre considération. Une ratée. Un fardeau.
Elle a grandit de traviole. Nourrit aux reproches et a l’indifférence. Souvent aux insultes et a l’humiliation. Parfois à la violence. Jusqu’à ce couteau pointé sous sa gorge avant Noël. Énième terreur. Énièmes pleurs.
Maintenant, elle ne peut plus revenir voir les siens, ne pourra plus les protéger.
Elle se prend à rêver d’une vie sans son empreinte, sans son emprise.
Si seulement… Non, faut pas le dire mais putain…si seulement.