Le ballon

le ballon allait jusqu’au ciel.
Elle posait sur lui des yeux d’adoration. Lui, qui était capable de taper dans la balle, jusqu’à ce qu’elle se cogne tout la-haut. C’était incroyable, ce qu’elle pouvait l’admirer. C’était le plus fort. C’était le plus intelligent.
Elle aurait donné n’importe quoi pour qu’il soit fier d’elle. Elle était première de la classe mais en primaire, tu parles, ça intéresse qui ?
Elle avait un an d’avance mais tu parles, tu parles, tu parles…
Elle se souvient de l’avoir vu pleurer, un soir, quand son père est mort. Elle n’avait pas compris. Elle ne l’avait jamais vu en larmes. Elle n’a plus cessé de le voir triste depuis.
Elle n’a jamais réussi à le rendre heureux. Elle n’a jamais réussi a l’empêcher d’utiliser ses poings ou son mépris.
Elle a échoué, elle n’a jamais pu être quelqu’un a ses yeux.
En grandissant elle l’a vu dans ses faiblesses, ses frustrations, ses colères, ses lacunes, son apathie et sa maladie.
Vivre avec un mort-dedans. Souffrir pour lui, souffrir qu’il s’en foute.
deux mois qu’elle ne l’a pas vu alors qu’il est a 2 souffles d’elle. Depuis cette lame. Depuis son cou.
Trop loin pour les rapprocher, trop près pour faire taire les peurs et les pleurs.
Ça la tue de devoir accepter, qu’elle ne verra plus jamais, le ballon toucher le ciel.